О боже, сколько лет прошло
Мне сорок пять, мой сын женился,
И внучка весит три кило
А ты ничуть не изменился -
Красавец-профессионал...
А я тебя почти забыла.
Ведь ты бы так и не узнал:
Смешно, но я тебя любила...
Ну что ты смотришь на меня?
Да, ты не знал. Да, я скрывала -
Смеялась среди бела дня,
А вечерами ревновала.
Я от тоски, а не со зла
Шутила зло и ядовито.
Я кавалера завела -
Чтоб видел, что не лыком шита.
Постриглась, выкрасилась хной,
А ты не замечал, проклятый...
И вот сидишь передо мной -
Наверняка давно женатый...
Нет, я с тех пор привык один -
Завел кота, стал нумизматом...
Ведь у тебя был тот блондин,
А у меня - не та зарплата...
Что разбито, то разбито. И уж лучше я буду вспоминать о том, как это выглядело, когда было целым, чем склею, а потом до конца жизни буду лицезреть трещины.
Маргарет Митчелл «Унесенные ветром»
Родной — тот, чья боль тебе больнее собственной.
Зачем мы любим тех кого не стоит?
Зачем хотим быть с теми, с кем нельзя?
Зачем хотим вернуть тогда, когда уходят?
Зачем, зачем так мучаем себя?
Зачем мы ценим то, что потеряли,
И не храним того, что у нас есть?
Зачем идём туда, куда не звали?
Зачем за истину мы принимаем лесть?
Зачем виним мы тех, кто нас не любит?
Пытаемся вернуть их, почём зря?
И любим, зная, что любовь погубит,
Не думая о нас и не скорбя?
И что же? Быть холоднокровной сукой,
Влюблённой по уши в единственное «Я»,
С глазами барышни наивной, глупой,
С душою стервы, любящей себя?
Или наивность сохранить, остаться
Такой, как есть, такою, как была?
Смириться и себе признаться:
Сама себя в ловушку загнала???...
Поверила… Влюбилась… Потеряла...
Теперь — тоска, отчаянье и грусть,
Хотя, наверное, предчувствовала, знала,
Но ради счастия недолгого решила: ну и пусть.
Вот так и бывает... Встретишь случайно человека, он тебе улыбнется, и ты влюбляешься в его улыбку... И всё, прощай разум
А он ее терял и находил
У края тьмы под сводами небес,
Там, где так робко шепчет что-то лес,
И мысли повторяют страстный пыл,
А он ее обнять всегда спешил,
Застывшую на самом крае,
И ласково она опять прощает
Его, который так любил.
Она так шла - рука в руке,
Ладонью мягко прижималась,
И отблеск света на щеке,
Как будто и не расставались,
И тени тают вдалеке...
А он ее, найдя, опять любил,
Одну, которая прощала,
Ту, без которой мира была мало,
Ту, без которой он бы сам остыл.
И, кажется бы, шли своей дорогой,
Рука в руке, и сердце на двоих,
Но, то ли чертом, то ли как-то Богом,
Был случай создан, разлучивший их.
И вот с тех пор то мирятся,
то расстаются,
И каждый раз она у края тьмы,
И кажется ей - поздно, не спасутся,
И , кажется, назад уж не вернуться,
Но всякий раз - друг другом вновь больны.
Владимир Шляпошников
Я люблю эту женщину. Очень люблю. Мой диагноз предательски точен. Между правдой и ложью стою на краю. Я люблю эту женщину очень.Без неё - всё не так… Без неё - всё не то… Без неё - всё становится «прочим». Без неё - все надежды, водой в решето… Я люблю эту женщину, очень. Я не знаю, за что?.. Я не знаю, зачем?.. Перепутались мысли и ночи. Только я заявляю открыто и всем: Я люблю эту женщину. Очень. Почему лишь сейчас?.. Где ты раньше была? Кто мне эту судьбу напророчил? Ведь осталось так мало любви и тепла.. Я люблю эту женщину. Очень.
Как хорошо быть чьей-то навсегда
И знать, что это не слова пустые.
Как хлеб, делить и душу и года,
Глядеть в глаза безмерно дорогие.
Как хорошо быть чьим - то навсегда
И знать, что не оставит, не обманет,
И вытащит из-под любого льда,
И никогда любить не перестанет.
Родное тело обнимать в ночи
И знать, что будет так уже навеки,
Сливаться вместе, как весной ручьи,
Тонуть в родном дыхании и смехе.
И освежать, как летняя гроза,
И чувствовать, как греешься и греешь,
И знать, что в этих дорогих глазах
Ты никогда уже не постареешь.
|
