Прерывистые строки
Этого быть не может, Это — подлог... День так тянулся и дожит, Иль, не дожив, изнемог?.. Этого быть не может... С самых тех пор В горле какой-то комок... Вздор... Этого быть не может... Это — подлог... Ну-с, проводил на поезд, Вернулся, и solo, да! Здесь был ее кольчатый пояс, Брошка лежала — звезда, Вечно открытая сумочка Без замка, И, так бесконечно мягка, В прошивках красная думочка... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Зал... Я нежное что-то сказал, Стали прощаться, Возле часов у стенки... Губы не смели разжаться, Склеены... Оба мы были рассеянны, Оба такие холодные... Мы... Пальцы ее в черной митенке Тоже холодные... «Ну, прощай до зимы, Только не той, и не другой, И не еще — после другой... Я ж, дорогой, Ведь не свободная...» — «Знаю, что ты в застенке...» После она Плакала тихо у стенки, И стала бумажно-бледна... Кончить бы злую игру... Что ж бы еще? Губы хотели любить горячо, А на ветру Лишь улыбались тоскливо... Что-то в них было застыло, Даже мертво... Господи, я и не знал, до чего Она некрасива... Ну, слава богу, пускают садиться... Мокрым платком осушая лицо, Мне отдала она это кольцо... Слиплись еще раз холодные лица, Как в забытьи, — И Поезд еще стоял — Я убежал... Но этого быть не может, Это — подлог... День или год и уж дожит, Иль, не дожив, изнемог... Этого быть не может...
Иннокентий Анненский, июнь 1909, Царское Селоby Paolo Roversi Vogue UK аpril 1986
Она колдует тихой ночью У потемневшего окна И страстно хочет, чтоб воочью Ей тайна сделалась видна.
Как бред, мольба ее бессвязна, Но мысль упорна и горда, Она не ведает соблазна И не отступит никогда.
Внизу… там дремлет город пестрый И кто-то слушает и ждет, Но меч, уверенный и острый, Он тоже знает свой черед.
На мертвой площади, где серо И сонно падает роса, Живет неслыханная вера В ее ночные чудеса.
Но тщетен зов ее кручины, Земля всё та же, что была, Вот солнце выйдет из пучины И позолотит купола.
Ночные тени станут реже, Прольется гул, как ропот вод, И в сонный город ветер свежий Прохладу моря донесет.
И меч сверкнет, и кто-то вскрикнет, Кого-то примет тишина, Когда усталая поникнет У заалевшего окна.
Николай Гумилев
Меня сломали, мне скучно, и я хочу в подвал.
Михаил Булгаков“Starry Evening Ideas”: Photographed by Deborah Turbeville for Vogue Italia, September 2000
Я устал от бессонниц и снов, На глаза мои пряди нависли: Я хотел бы отравой стихов Одурманить несносные мысли.
Я хотел бы распутать узлы... Неужели там только ошибки? Поздней осенью мухи так злы, Их холодные крылья так липки.
Мухи-мысли ползут, как во сне, Вот бумагу покрыли, чернея... О, как, мертвые, гадки оне... Разорви их, сожги их скорее.
Иннокентий Анненский
Нет человека готового повторять чаще русского: "какое мне дело, что про меня скажут", или: "совсем я не забочусь об общем мнении" — и нет человека, который бы более русского (опять-таки цивилизованного) более боялся, более трепетал общего мнения, того, что про него скажут или подумают. Это происходит именно от глубоко в нем затаившегося неуважения к себе, при необъятном, разумеется, самомнении и тщеславии. Эти две противуположности всегда сидят почти во всяком интеллигентном русском и для него же первого и невыносимы, так что всякий из них носит как бы "ад в душе".
Ф.М. Достоевский "Дневник писателя", 1876 год
Бывает, что печаль с тобой не расстается. Она тебя иссушит, истомит. И навсегда с твоей душой срастется. Весь мир затмит.
Все будто позади. Отраду день пророчит. И кажется, беда не так горька. Но нет. Она тебя повсюду жжет и точит. Исподтишка.
Придет весна, полна тепла и света. Не выкорчевать боль, не излечить. И вечно будет в сердце рана эта Кровоточить.
Рикарда Гух
Я сегодня не помню, что было вчера, По утрам забываю свои вечера, В белый день забываю огни, По ночам забываю дни.
Но все ночи и дни наплывают на нас Перед смертью, в торжественный час. И тогда - в духоте, в тесноте Слишком больно мечтать О былой красоте И не мочь: Хочешь встать — И ночь.
Александр БлокParc de Sceaux, Cerisiers Japonais photo by Édouard Boubat, 1983
Я ласкал ее долго, ласкал до утра, Целовал ее губы и плечи. И она наконец прошептала: «Пора! Мой желанный, прощай же — до встречи».
И часы пронеслись. Я стоял у волны. В ней качалась русалка нагая. Но не бледная дева вчерашней луны, Но не та, но не та, а другая.
И ее оттолкнув, я упал на песок, А русалка, со смехом во взоре, Вдруг запела: «Простор полноводный глубок. Много дев, много раковин в море.
Тот, кто слышал напев первозданной волны, Вечно полон мечтаний безбрежных. Мы — с глубокого дна, и у той глубины Много дев, много раковин нежных».
Константин Бальмонт
|