Просыпаюсь, и мир на меня обрушивается, как скала, Забивает мою гортань, как песок. На лестницу падает солнце; начинаю свой монолог — Диалог ненависти и зла.
И впрямь, себе говорит Мишель, жизнь должна быть разнообразной, Должна быть более цельной и более праздной; И вовсе не обязательно видеть и те, и эти Обстоятельства в желаемом свете.
Пробивается солнце сквозь тучи на улицы городские, И в резких его лучах, В мощных лучах его видно, как немощны судьбы людские. Приближается полдень и воцаряется страх.
Мишель Уэльбек
Вода и огонь
Я в башню тебя заточил и слово вымолвил тисам, брызнуло пламя из них на твое подвенечное платье.
Ночь светла, ночь светла, зачинщица наших сердец, ночь светла! Ее свет заходит за море, будит луны в заливе и ставит на скатерти пены, смывая мне с них времена. Оживи серебро, стань чашей, ковшом, как ракушка!
Скатерть время полощет к часу от часу, ветер полнит сосуды, море пищу выносит: блуждающий глаз, оглушенное ухо, рыбу, змею.
Скатерть время полощет к ночи от ночи, надо мной проплывают флаги народов, люди рядом со мной гребут в гробах к берегам, и подо мной, как в Иванов день, звездит и небесит!
И я взгляд поднимаю к тебе, солнцепламенной: вспомни время, когда вместе с нами ночь всходила на гору, вспомни время, вспомни, что я был тот, кто я есть: мастер застенков и башен, тисов дыхание, брошенный в море гуляка, слово, в которое выгоришь ты.
Пауль Целан
Мой тихий сон, мой сон ежеминутный — Невидимый, завороженный лес, Где носится какой-то шорох смутный, Как дивный шелест шелковых завес.
В безумных встречах и туманных спорах, На перекрестке удивленных глаз Невидимый и непонятный шорох, Под пеплом вспыхнул и уже погас.
И как туманом одевает лица, И слово замирает на устах, И кажется — испуганная птица Метнулась в вечереющих кустах.
Осип Мандельштам
Когда ты мне даришь новый день, чтобы жить, и к нему — еще новый, хоть прямого расчета и нету, видно тебе самому приятно дарить, словно на стойку бросить монету: этому — еще кружку подать, и пусть он пьет во славу жизни и смерти, и пусть на край кружки к нему слетятся опять его любимые маленькие неугомонные черти, эту допьет — дадим вторую, а может, и третью, я сам скажу, когда пора закрывать. О, строгим взглядом своим меня не кори, оставь мне, боже, хотя бы эту свободу: я только в щелку впустил кусочек зари, и так ведь на свете пасмурная погода. Я знаю: пора за себя платить самому, и слишком много я задал наивных вопросов, — потому что изнанка горька, — да, потому. Но если ты, мой добрый, мой щедрый философ, по-прежнему день ко дню прибавляешь, любя, ставь каждый раз в своей тетрадочке крестик: потом ты сложишь эти крестики вместе — и дашь мне счет. И я сам заплачу за себя.
Франя Шрамек
|