У "человечества" нет никакой цели, никакой идеи, никакого плана, так же как нет цели у вида бабочек или орхидей. «Человечество» — пустое слово.
Освальд Шпенглер
О если бы птицы пели и облака скучали, и око могло различать, становясь синей, звонкую трель преследуя, дверь с ключами и тех, кого больше нету нигде, за ней.
А так — меняются комнаты, кресла, стулья. И всюду по стенам то в рамке, то так — цветы. И если бывает на свете пчела без улья с лишней пыльцой на лапках, то это ты.
О если б прозрачные вещи в густой лазури умели свою незримость держать в узде и скопом однажды сгуститься — в звезду, в слезу ли — в другом конце стратосферы, потом — везде.
Но, видимо, воздух — только сырьё для кружев, распятых на пяльцах в парке, где пасся царь. И статуи стынут, хотя на дворе — бесстужев, казнённый потом декабрист, и настал январь.
Иосиф Бродский
...И мир, как море пред зарею, И я иду по лону вод, И подо мной и надо мною Трепещет звездный небосвод...
Максимилиан Волошин
Раз все вокруг шепчут: целуй руку! целуй руку! — ясно, что я руку целовать не должна.
Марина ЦветаеваLe amiche 1955 / Michelangelo Antonioni
Из мешка На пол рассыпались вещи. И я думаю, Что мир — Только усмешка, Что теплится На устах повешенного.
Велимир ХлебниковChadwick Tyler Cato van Ee
Я безмерно обеспокоен твоими глазами.
Полетом пера шевелятся губы в мольбе —
вместить сможет звук стекол и
спрятать то, что глаза твои бьются объяснить.
Джим Моррисон
Входя ко мне, неси мечту, Иль дьявольскую красоту, Иль Бога, если сам ты Божий. А маленькую доброту, Как шляпу, оставляй в прихожей.
Здесь, на горошине земли, Будь или ангел, или демон. А человек — иль не затем он, Чтобы забыть его могли?
Владислав ХодасевичRad Hourani Haute Couture Fall 2012
Через час отсюда в чистый переулок вытечет по человеку ваш обрюзгший жир, а я вам открыл столько стихов шкатулок, я — бесценных слов мот и транжир.
Вот вы, мужчина, у вас в усах капуста где-то недокушанных, недоеденных щей; вот вы, женщина, на вас белила густо, вы смотрите устрицей из раковин вещей.
Все вы на бабочку поэтиного сердца взгромоздитесь, грязные, в калошах и без калош. Толпа озвереет, будет тереться, ощетинит ножки стоглавая вошь.
А если сегодня мне, грубому гунну, кривляться перед вами не захочется — и вот я захохочу и радостно плюну, плюну в лицо вам я — бесценных слов транжир и мот.
Владимир МаяковскийПитер Брейгель Старший, Страна лентяев, 1567 Старая пинакотека, Мюнхен
|