Я кричу о потерянных детях.

Я пишу.
Я кричу о женщине разлюбившей.
Я пишу.
Я кричу о том, как солнце затмилось.
Я пишу.
Я кричу о дереве убитом.
Я пишу.
Я кричу о планете сумасшедшей.
Я пишу
О невозможности кричать.

Ален Боск

Болезнь

Запачкать кровью белый снег.
Бродить, как терпкое вино.
Сломать у дерева побег.
Подняться и упасть на дно.
Родиться вновь, пройдя сквозь смерть.
Сойти с креста, весной воскреснуть.
И спеть, когда по телу плеть,
Аккомпанемент ударам — песню.
Как ненавижу этот страшный зуд и боль,
Когда быт телом давит мне на душу.
Когда страх сыплет мне на раны соль,
Закрыв руками рот, глаза и уши.
И в раз, которому уж нет числа,
Душа вступает на обратный путь.
Подобно, как закончится зима,
Болезнь отступит и осядет муть.

Алексей Перминов