Я люблю усталый шелест Старых писем, дальних слов... В них есть запах, в них есть прелесть Умирающих цветов.
Я люблю узорный почерк — В нем есть шорох трав сухих. Быстрых букв знакомый очерк Тихо шепчет грустный стих.
Мне так близко обаянье Их усталой красоты... Это дерева Познанья Облетевшие цветы.
Максимилиан Волошин
Загляни в тайники моего ликованья, Я живу между двух твоих рук. Отвернись, я стесняюсь узнать эти тайны, Тайнознание — участь старух. В дырки времени сыплется солнечный ветер, Обветшала обёртка сих дней, Нынче платье реальности — драные сети И мы страшно запутались в ней. И смеются секунды над глупостью стрелок Словно свежий узнав анекдот. Мы, гуляя над бездной, букашечно мелки, Изо рта не надышимся в рот. Расстегни свои рёбра, там птица томится, Бьётся, встретиться хочет с моей. Мы на плоть нанесли свои белые лица И считаем — так Богу видней.
Ольга АрефьеваJeanne Moreau in La Notte by Michelangelo Antonioni, February 1961
О, я хочу безумно жить: Всё сущее — увековечить, Безличное — вочеловечить, Несбывшееся - воплотить!;
Пусть душит жизни сон тяжелый, Пусть задыхаюсь в этом сне, — Быть может, юноша весёлый В грядущем скажет обо мне:
Простим угрюмство — разве это Сокрытый двигатель его? Он весь — дитя добра и света, Он весь — свободы торжество!;
Александр Блок
Постой. Помедли. Не спеши На огонёк моей души. Другой бы так я не сказал. Другую б стал заманивать. Но посмотрю в твои глаза И не могу обманывать.
Гарольд Регистан
Сукин сын
Снова выплыли годы из мрака И шумят, как ромашковый луг. Мне припомнилась нынче собака, Что была моей юности друг.
Нынче юность моя отшумела, Как подгнивший под окнами клен, Но припомнил я девушку в белом, Для которой был пес почтальон.
Не у всякого есть свой близкий, Но она мне как песня была, Потому что мои записки Из ошейника пса не брала.
Никогда она их не читала, И мой почерк ей был незнаком, Но о чем-то подолгу мечтала У калины за желтым прудом.
Я страдал... Я хотел ответа... Не дождался... уехал... И вот Через годы... известным поэтом Снова здесь, у родимых ворот.
Та собака давно околела, Но в ту ж масть, что с отливом в синь, С лаем ливисто ошалелым Меня встрел молодой ее сын.
Мать честная! И как же схожи! Снова выплыла боль души. С этой болью я будто моложе, И хоть снова записки пиши.
Рад послушать я песню былую, Но не лай ты! Не лай! Не лай! Хочешь, пес, я тебя поцелую За пробуженный в сердце май?
Поцелую, прижмусь к тебе телом И, как друга, введу тебя в дом... Да, мне нравилась девушка в белом, Но теперь я люблю в голубом.
Сергей Есенин
Очам твоей души — молитвы и печали, Моя болезнь, мой страх, плач совести моей; И всё, что здесь в конце, и всё, что здесь в начале, — Очам души твоей...
Очам души твоей — сиренью упоенье И литургия — гимн жасминовым ночам; Всё, всё, что дорого, что будит вдохновенье, — Души твоей очам!
Твоей души очам — видений страшных клиры... Казни меня! Пытай! Замучай! Задуши! — Но ты должна принять!.. и плач, И хохот лиры — Очам твоей души!..
Игорь Северянин
Искусство — событие, происходящее в нашей душе.
Хосе Ортега-и-Гассет
TOSKA is a Russian word; as explained by Vladimir Nabokov, “No single word in English renders all the shades of toska. At its deepest and most painful, it is a sensation of great spiritual anguish, often without any specific cause. At less morbid levels it is a dull ache of the soul, a longing with nothing to long for, a sick pining, a vague restlessness, mental throes, yearning. In particular cases it may be the desire for somebody of something specific, nostalgia, love-sickness. At the lowest level it grades into ennui, boredom.
Я и плакала и каялась, Хоть бы с неба грянул гром! Сердце темное измаялось В нежилом дому твоем. Боль я знаю нестерпимую, Стыд обратного пути... Страшно, страшно к нелюбимому, Страшно к тихому войти, А склонюсь к нему нарядная, Ожерельями звеня; Только спросит: «Ненаглядная! Где молилась за меня?»
Анна Ахматова
Углем наметил на левом боку Место, куда стрелять, Чтоб выпустить птицу — мою тоску В пустынную ночь опять.
Милый! не дрогнет твоя рука. И мне недолго терпеть. Вылетит птица — моя тоска, Сядет на ветку и станет петь.
Чтоб тот, кто спокоен в своем дому, Раскрывши окно, сказал: «Голос знакомый, а слов не пойму» — И опустил глаза.
Анна Ахматова
|