Я пишу не для того, чтобы просить тебя прийти, я пишу, чтобы предупредить: я всегда буду ждать.Maria Mikhaylova Ph. Anton Bundenko
Идеальный муж — это мужчина, считающий, что у него идеальная жена.
Бернард Шоу
Ты делаешь из мужчины Бога, и он тебя бросает. Другая делает из него зверя, и он лижет ей руки и не отстает от нее.
Оскар Уайльд "Веер леди Уиндермир"“Skin Deep”: Lara Stone by Alasdair McLellan for Self Service S/S 2011
Не стыдись, страна Россия! Ангелы — всегда босые...
Марина Цветаева
Не ищите людей, которые не лгут — их не бывает. Ищите тех, кто обманывает, но не предает — с такими можно иметь дело.
Терри Гибсон
Февраль. Достать чернил и плакать! Писать о феврале навзрыд, Пока грохочущая слякоть Весною черною горит.
Достать пролетку. За шесть гривен, Чрез благовест, чрез клик колес, Перенестись туда,где ливень Еще шумней чернил и слез.
Где, как обугленные груши, С деревьев тысячи грачей Сорвутся в лужи и обрушат Сухую грусть на дно очей.
Под ней проталины чернеют, И ветер криками изрыт, И чем случайней, тем вернее Слагаются стихи навзрыд.
Борис ПастернакHanna Wähmer in Vogue Germany June 2012 by Peter Lindbergh
Столько просьб у любимой всегда! У разлюбленной просьб не бывает. Как я рада, что нынче вода Под бесцветным ледком замирает.
И я стану — Христос, помоги!— На покров этот, светлый и ломкий, А ты письма мои береги, Чтобы нас рассудили потомки,
Чтоб отчетливей и ясней Ты был виден им, мудрый и смелый. В биографии славной твоей Разве можно оставить пробелы?
Слишком сладко земное питье, Слишком плотны любовные сети Пусть когда-нибудь имя мое Прочитают в учебнике дети,
И, печальную повесть узнав, Пусть они улыбнутся лукаво... Мне любви и покоя не дав, Подари меня горькою славой.
Анна АхматоваEmma Heany, Pia Driver, and Eriko Maezuka in i-D December 2000 by Soraya Dayani
Я также сын больного века, Душою слаб и телом хил, Но странно — веру в человека Я простодушно сохранил.
В борьбе упорно-беспощадной Сгорели юные мечты. Потоптаны толпой злорадной Надежд весенние цветы,
И длится ночь, черна, как прежде, Всю землю мглою полоня, — А всё же радостной надежде Есть место в сердце у меня!
Фёдор СологубSneak Peek: Experimental series with Hailey @Velocci
Раньше все, что я любила, называлось — я, теперь — вы. Но оно всё то же.
Марина Цветаева
Кто-то плачет всю ночь. Кто-то плачет у нас за стеною. Я и рад бы помочь — Не пошлет тот, кто плачет, за мною.
Вот затих. Вот опять. — Спи, — ты мне говоришь, — показалось. Надо спать, надо спать. Если б сердце во тьме не сжималось!
Разве плачут в наш век? Где ты слышал, чтоб кто-нибудь плакал? Суше не было век. Под бесслезным мы выросли флагом.
Только дети — и те, Услыхав: «Как не стыдно?» — смолкают. Так лежим в темноте. Лишь часы на столе подтекают.
Кто-то плачет вблизи. — Спи, — ты мне говоришь, — я не слышу. У кого ни спроси — Это дождь задевает за крышу.
Вот затих. Вот опять. Словно глубже беду свою прячет. А начну засыпать, — Подожди, — говоришь, — кто-то плачет!
Александр КушнерRodney Smith, Bernadette, 1995
ТЫ — свяТЫня моя, мои мечТЫ, забоТЫ и даТЫ! Да, ТЫ — до хрипоТЫ, без тебя всё опосТЫлеет, осТЫвает. Люблю твои соТЫ, золоТЫе цвеТЫ твоей кожи, ТЫчусь в тебя в ТЫсячный раз, моя свяТЫня, мой сТЫд. Люблю — до немоТЫ, до смуТЫ, до слепоТЫ!
Эдуардо Гальегос Мансера
Маленькие актрисы
Я знаю этих маленьких актрис, Настойчивых, лукавых и упорных, Фальшивых в жизни, ласковых в уборных Где каждый вечер чей-то бенефис.
Они грустят, влюблённые напрасно В самих себя — Офелий и Джульетт. Они давно и глубоко несчастны, В такой взаимности, увы, успеха нет.
А рядом жизнь. Они не замечают, Что где-то есть и солнце, и любовь, Они в чужом успехе умирают И, умирая, воскресают вновь.
От ревности, от этой жгучей боли Они стареют раз и навсегда И по ночам оплакивают роли, Которых не играли никогда.
Я узнаю их по заметной дрожи Горячих рук, по блеску жадных глаз, Их разговор напоминает тоже Каких-то пьес знакомый пересказ.
Трагически бесплодны их усилия, Но, твёрдо веря, что дождутся дня, Как бабочки, они сжигают крылья На холоде бенгальского огня.
И, вынося привычные подносы, Глубоко затаив тоску и гнев, Они уже не задают вопросов И только в горничных играют королев.
Александр Вертинский
|