Безмолвие

Безмолвие — это душа вещей,
Которым тайна их исконная священна,
Оно бежит от золота лучей,
Но розы вечера зовут его из плена;
С ним злоба и тоска безумная забвенна,
Оно бальзам моих мучительных ночей,
Безмолвие — это душа вещей,
Которым тайна их исконная священна.
Пускай роз вечера живые горячей, —
Ему милей приют дубравы сокровенной,
Где спутница печальная ночей
Подолгу сторожит природы сон священный...
Безмолвие — это душа вещей.

Морис Роллина (Перевод И. Анненского)

Я возвращаюсь, море, чтобы солью

Обветренные губы обметались.
Ради сиянья волн твоих и воли,
Перед которой смерть — пустяк, не боле,
Хотя и жизнь — решительная малость.

Я возвращаю, море, свое тело
Тебе — владей в спокойствии и шторме,
В мольбе, достигшей божьего предела,
Земные связи обрываю смело,
Своей свободы узник непокорный.

Я возвращаюсь, море, как зубрила,
Усвоивший урок твоей свободы.
Но прежде чем возьмет меня могила,
Пусть придадут мне мужество и силы
Своим примером все земные воды.

Жозе Сарамаго (Перевод А. Куликов)

Встречи людей

Если в чаще лесной
страх овладел тобой,
даже короткая встреча
может вернуть покой.

Дать посильный совет,
рукою махнуть вслед.
Странникам добрые встречи
дороги с давних лет.

И от нехитрых речей
на сердце веселей.
Только такие встречи
быть должны у людей.

Яльмар Гуллберг (Перевод И. Бочкаревой)

Сонет к зеркалу

Не осуждая позднего раскаянья,
Не искажая истины условной,
Ты отражаешь Авеля и Каина,
Как будто отражаешь маски клоуна.
Как будто все мы — только гости поздние,
Как будто наспех поправляем галстуки,
Как будто одинаково — погостами —
Покончим мы, разнообразно алчущие.
Но, сознавая собственную зыбкость,
Ты будешь вновь разглядывать улыбки
И различать за мишурою ценность,
Как за щитом самообмана — нежность...

О, ощути за суетностью цельность
И на обычном циферблате — вечность!

Иосиф Бродский

А мог бы

Бродяга я — ну и что же?
А мог бы иметь свой дом,
быть пастырем иль торговцем,
крестьянином иль конем.

А мог бы свистеть синицей,
а мог и ужом петлять,
быть летним цветком иль каплей,
упавшей с небес в тетрадь.

Восточней востока запад,
а также наоборот.
Запутался я, и в глотке
чертовски, скажу, дерет.

Нильс Ферлин

В те ночи светлые, пустые,

Когда в Неву глядят мосты,
Они встречались как чужие,
Забыв, что есть простое ты.

И каждый был красив и молод,
Но, окрыляясь пустотой,
Она таила странный холод
Под одичалой красотой.

И, сердцем вечно строгим меря,
Он не умел, не мог любить.
Она любила только зверя
В нем разбудить — и укротить.

И чуждый — чуждой жал он руки,
И север сам, спеша помочь
Красивой нежности и скуке,
В день превращал живую ночь.

Так в светлоте ночной пустыни,
В объятья ночи не спеша,
Гляделась в купол бледно-синий
Их обреченная душа.

Александр Блок