мы часто так не говорим о том,

что надо бы сказать прямо в глаза.

Чувство, когда тебя ночью обнимают

и сквозь сон притягивают к себе поближе — непередаваемо.

Прости меня, любимый, за притворство,

За гордость мою юную прости
И лживое сердечное довольство
Священником как грех мой отпусти.

Прости мне то, что я всего боялась,
Старалась чувство жгучее не выдать,
И то, что я с любовью не рассталась
И не сумела подлость ненавидеть.

Но, главное, прости меня однажды,
Хотя не знаю, сможешь ли простить,
Что я не рассказала тайны важной
И не сумела трусость победить.

А я тебе ведь так и не сказала
О том, как от улыбки сердце бьется,
И что с тобой я в первый раз узнала,
Как из груди слепое счастье рвется.

Ты не узнал, как от шального взгляда
Могучей силой крылья вырастают,
И поцелуй, как высшая награда,
Их широко расправить заставляет.

Я так и не сказала, что касанье,
Пусть даже мимолетнее мгновенья,
Лишает меня временно дыханья
И сеет в сердце майское цветенье.

Я все же скрыла, что с тобой в разлуке
Я брошенной душою умерла.
Мне ночью снились губы твои, руки,
И я, наверно, ради них жила.

Мне жаль, что ты не знаешь как при встрече
Я, не взглянувши, гордо уходя,
Молила еле слышно летний вечер
Туманом спрятать слезы от тебя.

Прости, что я ни разу не сказала
О том, что до сих пор жила надеждой,
О том, как я в толпе чужой искала
Мужчин с твоей прической и одеждой.

О том, как в Новый Год на пышной елке
Желание писала про тебя,
И спрятанная в теплые иголки
В нем поселилась молодость моя.

Прости меня… Наверно так жестоко
И так грешно годами день за днем
Ждать судьбоносной встречи, жаждать срока
И погасать невидимым огнем.

И умирать. И вновь и вновь рождаться,
С одной мечтой, с единственной мольбой,
Чтобы хоть раз суметь тебе признаться,
Чтоб хоть на миг увидеться с тобой.

Прости меня, мне тяжело привыкнуть,
Открыть и боль, и чувственность свою.
Но я должна, должна безумно крикнуть,
Что Я ТЕБЯ ВСЮ ЖИЗНЬ СВОЮ ЛЮБЛЮ!

Я знаю, я теперь другою стала.
Забудь как сон историю мою.
Я все прощу, ведь я тебе сказала,
Ведь я теперь призналась, что люблю.

Рогачева Наталья

— вы в нем немного утонули.

— это верно, — сказала я, думая не о пальто.

Франсуаза Саган, "смутная улыбка"

Кто Вам сказал, что я без Вас тоскую

Что я печалюсь непрестанно и скорблю,
Все от того, что вы нашли другую
И для нее теперь все нежные "люблю"?

Оставьте ваши глупые мечтанья!
Вы - шут, Monsieur! Я Вам не по зубам
Напрасны эти глупые терзанья
Я список не пополню Ваших дам

В своей очередной бездарной пьесе
Вы мните себя гордым Дон Жуаном
Твердите, что все женщины - повесы
И мне быть исключеньем не пристало

Отнюдь, Monsieur, спешу вас огорчить
Без Вас мне даже дышится свободней
Как здорово Вас больше не любить
Вас.. демона из низшей преисподней

Да только этого узнать мне не дано
Все эти колкости.. все лишь для эпатажа
Mon Dieu, наверное для Вас это смешно
Но я по-прежнему еще всецело Ваша.

счастье бывает мимолётным,

но когда ты рядом,
оно вечно

Что такое «любящий мужчина»?

Может быть, без повода цветы?
Или симпатичная машина,
Что всегда блестит от чистоты.
Или идеальная фигура,
Лёгкий шарм, и кубиками пресс,
Редкий, как античная скульптура,
Разжигающая в дамах интерес?
Может это тот, кто покоряет,
И услышав тихое «привет»
Моментально сердце замирает,
И не можешь вымолвить в ответ.
Может, кто всегда найдёт минутку,
Чтобы провести её с тобой,
И развеет грусть хорошей шуткой,
Просто приобняв слегка рукой…
Или тот, с кем вместе воплощаешь,
Все свои заветные мечты
И сама чуть позже замечаешь,
Что его мечтами стала — ты…
Кто же это, «любящий мужчина»?
Не узнать ответа глубину —
Тот, кто делает тебя счастливой,
День за днём, и лишь тебя одну.

Роман Миронов